Знаешь ли ты, сколько людей напивается в хлам в последний вечер августа,
Сверяя время стрелками, переводами,
Но не языковыми.
Молчат по усталому городу в уже, получается, осени,
Слушая наушниками твои миноры.
Представляя, как вы поздравляете друг друга с днем рождения.
И может, даже не засыпаете.
Знаешь ли ты, для какого огромного количества людей первый сентябрьский день
Важнее всех остальных важных дней.
И это просто совсем не просто, понимаешь?

Это опять для тебя из-под рук не поэта. Жаль, на ушедшие поезда не продают билеты.
И если человека не обнять-наверное, его просто нету.
Не верить.
А на часах по-прежнему 19:89.

Такие как ты, не стираются временем.
Бэкспейсами, ластиком, делитами даже.
Такие как ты не местоимения.
Такие как ты не выводятся ванишем.
Ненавидеть людей с твоим именем, кстати,
Носят как вещь, совестно засыпая.
Ну а ты, как там ты? снова на afterparty?
Или песня к альбому. Вторая.

Для чего ты живёшь,для кого ты печалишься?
К чему все твои партитуры?
Зачем снова дымишь? Не кури, ну пожалуйста.
Счастливые люди не курят.

За окном скоро будет октябрь беситься
А потом первый снег, хруст сугробов, январь.
И кто знает, что тебе будет сниться?
Или как там? Аптека. Улица. Фонарь.

А потом кто-то сильный очень скучает.
Ждёт два года, чтоб снова напиться в дрова.
Или, может, уже даже не вспоминает.
2005-ый только если...Глаза.
Глаза.

Ты придёшь к нему ночью. Тихо. Устало.
Лишь однажды,когда можно быть по домам.
Без заполненных залов и зачем-то скандалов.
И без тех, кто назавтра записан в роман.

Ты уже не везде, потому что далёкий.
Но опять нужно знать твою, зачем-то, погоду.
Лос-анджелес, может, а может, схожи дороги
Наши, чьи-то, и ты наступаешь на ноги
Словами, глазами, и сладкими слишком духами.
Наверное, сладкими духами.
Утро туманно.
Не Тургенева утро туманно.

А в тебе всего лишь гласная и три согласных.
И для многих уже это даже болезненно.
Без оборотов причастных и просто причастных.
Это, может, чуть-чуть сумасшествие.

Нет, не курю, а хотя угостите.
Теперь ты-моё каждое "сложно".
Уже в 4.01. ты больше мой не посетитель
Ведь эти все тупые сны грустно-похожи.
Когда-то грубо мне тебя не обещали.
А знаешь,я ведь вовсе не просила.
Я не хочу к тебе на кофе или чай.
Быть тебе кем-то, с кем-то, важным и красивым.

Этот грубый сентябрь, очень грубый сентябрь.
А ты просто проснёшься второго.
Если вовсе уснул в шумном клубе усталом.
Или с ним, в не пустоте дома.

Классные тренды, известные френды.
А потом ты один или двое.
В твои ещё тогда 15 слагали легенды
О тебе. Ты легенда, напомню.

Споткнувшись, не падать с больных этажей.
Плюс ещё, к тому же, не биться.
Обновлять и по новой, что допиты уже.
Лишь бы снова в тебя не влюбиться.
Хоронить в себе память, что пропита тобой.
Где бемольно шёл мимо немного.
Нет, ты был не прохожим. Ты был каждой весной.
Каждым солнцем, дождём и сугробом.
Каждым сломанным слогом.
Брюнетистым богом.
А вернее теперь блондинистым богом.
Отдаваться тебе без залога.
Без налогов, гудков и плохих новостей.
Которым пророчилось сбыться.
И не знать, как ты, с кем ты, без любых из вестей.
По барам, по тёлкам, напиться.
Уходить до весны на пустую из крыш.
Пока плеер не сядет, и ты в нём.
Ты за каждым углом. И, наверное, не спишь.

Меня можно не помнить уже, как взрослые о детях.
Закрывать деревянные двери от времени, верить.
А после не верить.
Но, правда, на часах по-прежнему 19:89.